Aos meus mortos

Cara, eu me acordei nessa cama nesse quarto branco e tudo que já vivi foram sonhos. Como se não tivesse nada, sabe? Tudo o que já vivi, romances, desejos, desesperos, promessas, esperanças, todos os momentos com pessoas que me fizeram rir e sorrir, que abracei e beijei e confiei, pessoas com que me senti seguro e crente de que me completavam; pessoas que eram fieis e irmãos que estavam sempre ali, que me ensinavam algo do que viviam e sempre estiveram comigo e até me importei; pessoas que eu procurava sempre que presenciava algo que me causasse qualquer sensação, pessoas com que compartilhei algumas ambições e até critiquei e ouvi reclamações, pessoas que eram pra sempre, sumiram. Morreram. Todos desapareceram. Aquele amor que era tudo o que eu precisava, morreu. Ganhou outra vida. Aquele amigo que era meu irmão desde a infância e que seria meu irmão até a velhice, morreu. Ganhou outra vida. Aquela melhor amiga que seria pra sempre a melhor amiga, que era quem me censurava e me conhecia tão bem e mesmo com os constrangimentos que eu causava tava sempre ali, morreu. Ganhou outra vida. Assim, estão todos mortos.

Eu poderia citar muitas outras pessoas, todas mortas. Todos meus irmãos, amigos e amores morreram. Trágico, não? Sim, pra mim é horrível, foram vários mundos desabando. Mas pra todos eles, não. Foram suicídios. Nenhuma tentativa de continuar uma vida comigo ali, apenas abdicaram disso. Disso. De mim.

E eu assisti isso. Eu chorei, o que é compreensível em um luto. Mas não foi um grande luto, foram vários pequenos lutos, e o sofrimento contínuo rasga a carne e distorce a alma. Eu deveria derramar uma lágrima por uma pessoa que escolheu me apagar? Não. Por nenhuma pessoa assim. Nem a que sempre esteve presente, nem a que esteve quando mais precisei. Mas a minha alma já estragou, seca ou não.

Aí percebi que o sofrimento não foi pelas pessoas, foi por mim mesmo. Eu fui a criatura digna de dó de mim mesmo por tanta fraqueza em acreditar que precisa de alguém. Os lutos foram pequenos, é a prova de que essas pessoas não importavam realmente, mas o sofrimento continua porque é insuportável a presença dessa única pessoa desgraçada que continuou sempre presente assistindo tantas mortes... eu. O luto é por mim mesmo.

de um amigo

Luciano, que de tanto pensar, não sabe mais ver a brisa ao andar, a esqueceu no céu que de azul acalma, e de grande desarma. Coitado desse rapaz, que fluindo pelo rio violento do mundo, caiu em um não mundo. Mas em alegrias crescem os piores demônios e na tristeza e decadência floresce a mais nobre das democracias. Rebeldia veste a face e veste o homem. A flor vive apenas alguns dias, a borboleta apenas 3, nós vivemos anos, mas sem entendermos o porquê de andarmos.

(Um amigo escreveu para mim, e resolvi postar aqui.)

um medo

Não tem nada que eu tema mais do que ter me tornado insensível. Não existe algo mais horrível e desprezível no mundo do que um homem insensível, que é uma afronta para a arte e toda a essência do mundo.

espinhos

Você é mesmo um espinho no meu lado, não é?
Uma pedra no meu sapato.
Uma divisão no meu caminho reto.
Um grito na minha leitura silenciosa.
Uma mancha naquela parede que eu acabei de pintar.

Aquele resto de comida presa no dente,

Aquela unha encravada no meu dedo,

Aquela espinha centralizada no meu nariz.

Algo tão insignificante, tão pequeno, e tão incômodo!

You're really a thorn in my side, aren't you?

melville

“Teus pensamentos criaram uma criatura em ti; aquele cujo intenso pensamento o transforma assim num Prometeu, um abutre pasta em seu coração para sempre, sendo o abutre a própria criatura por ele criada.”
— Herman Melville

intoxicado de sentir

O isqueiro acende o cigarro, que é tragado e repousado sobre um cinzeiro improvisado em uma saboneteira. Um copo com um líquido escuro é derramado em sua boca, seguido de uma tosse áspera. A mão treme e segura a caneta, mergulhando a ponta em um tinteiro. Uma lágrima cai sobre o papel estendido na mesa, e outra tragada no cigarro a segue. Soa um instrumento fortemente soprado, o que parece remeter a algo antigo e rústico. Mas não há mais ninguém ali, apenas o disco tocando, a fumaça dançante e o café amargo no copo opaco.

Ele percorre o indicador sobre a pequena mancha da lágrima sobre a folha e risca uma frase com o nanquim: "Intoxicado de tanto sentir".

they might need rain

Os mortos não precisam comer ou beber. Também não precisam de perfume ou de algum traje que os aqueça. Nem de cigarros ou de café, suponho.

Mas devem precisar da chuva.